Archiv der Kategorie: Nele Wolter

in den gelegentlichen eckkneipen die alten rauchen kette wir wie auslage aber mittendrin hocken am rand des tags und zählen kiesgruben rauchen selbstgedrehte die wir sehr lose aber teilen und du kriegst den schaum und ich das bier hinter den … Weiterlesen →

jeden morgen langt die großstadt __________  in die fenster und die stimmen der wegelagerer werden ruhelos sie packen ihre bündel für die reise jeden morgen kriecht der geruch ___________ihres atems fussaufwärts sie reden von padua oder paderborn sie packen ihre … Weiterlesen →

seit gestern stürmen wir straßenlaternen hinterher verfolgt von wilden einkaufstüten und einem hund mit schaum vor dem maul den habe ich dorthin gepustet hier ein bier das ich an deine lippen gehängt und vorher schon ausgetrunken habe dort ein sandkorn … Weiterlesen →

ein schritt richtung stadt in den letzten worten wie sahnesteif, speiseeis und sommersonntage von der gleichen art in den fenstern die freunde jetzt mit langem haar im gepäck gesichter den blick auf ziellose fersen im asphalt der tage sich mimik … Weiterlesen →

eine sekunde sandet auf ein ton entrückt sich kurbelnd reproduzierte krümel eines kinderreims taschen deiner latzhose melomanie taler du musst wandern auf simpelstem klang in allen westen uhren tönen nach im überschritt einer viel zu lauten dämmerung    

ein zwitschern dreht sich ins papier in virginia kehren sie krümel in die asche habe ich gehört nur einen funkenflug weit liegt daheim rufen die spatzen ich suche andere orte zu keinem bin ich eingeladen ich verliere hauch um hauch … Weiterlesen →

in meiner küche kann man kaffee nur im stehen trinken jetzt lagerst du literweise auf meiner couch und hast längst keinen zucker mehr unter der kruste zwischen uns zwei drei butterkuchenhäuser „das ist normal im winter“ sagst du das geräusch … Weiterlesen →