Archiv des Autors: Max Czollek

3 Wochen weg vom Fenster. Von immer bloß Innenhof. Quadratsommer. Tagen wie Hausnummern. Zwischen Ich und Rest ein ausgerolltes Handtuch. Über Gleisbett. Hauptbahnhof. Über Los. Ab hier Staben ziehen aus Funktionsgewölk. Frottiertes Druckgebiet. Textil und Graphit. Wird groß. Das Fenster … Weiterlesen →

strahlen wie projektoren auf dem daumenkino der viertel dröhnendes gallipoli der flugzeuge im permanenten anflug ein aufgeräumter park der den letzten sommer überstanden hat istanbul oder eine hand voll möglichkeiten im sprechen innezuhalten wie kreisende möwen mit ihrem wissen geheimer … Weiterlesen →

mein hund sieht dinge, die nicht existieren einen brunnen, der als säule in den himmel steigt der eine kuppel ist, die sich nicht selber trägt mein hund läuft andächtig über den alexanderplatz seine schnauze eng am labyrinth der keller die … Weiterlesen →

konntest du die finger schon immer so durch die haare wer brachte dir das bei zwei sandkörner für das tote meer wir waren senkblei trieben auf dem abend die körper im lametta der feiertage an deren ende kein visafreier hafen … Weiterlesen →