Der Anfang eines Körperromans: Blitzschuhe, die nicht zugehörig sind. Als am Ende des geschlauchten Zimmers Licht durch eine Tür fiel, verwandelte sich der Rest der Dunkelheit in ein mildes Addendum, die Bewölkung, die einer Tasse zustößt, die meilenweit entfernt in einer kaum auszuhaltenden Frische steht. Das ist ein und dasselbe. Wir halten beide Arme nach oben und senken sie gleichzeitig ab, hielten wir zwei sehr schwere Kugeln in den Händen. Dies ist der Anfang der modernen Erzählung, deren mildes Addendum der Name ist, der Person, die die Kugel zu halten passierte. Mein Unwillen ist keine Gefühlsregung, sondern eine Verworrenheit des Materials, ein so kleiner (oder großer) Faden, dass die Auflösung des Knotens keine praktische Frage mehr zu sein scheint, sondern eine andere Ebene des Möglichen. Ebenso ist es, ein Kind zu sein. Die Blitzschuhe stellen den Keller auf, d.h. eine Achse des Möglichen verirrt sich in ein schon reales Gebäude, die Person erwacht unter Einfluss von Sonnenstrahlen und verirrt sich, der Rest der Dunkelheit wird stückweise in die Tasse gekippt, bis wir die Geschichte aushalten, und so weiter. Dann tritt ein Weißer auf, er ruft He! Wer ist da? sagen wir die Strecke von einem etwas zu aufgerissenen Auge wird hier gestoppt, die Sehnen und so, das Gehäuse der Tränen, das alles wird von uns jetzt unmerklich verwandelt in eine Trabrennbahn, über die sich in diesem Moment das alles entscheidende Tier bewegt, Hufe fliegen, der Stern tritt beiseite, verheddert sich, man rutscht herbei, um zu helfen, kurz: man ist bereit sich hier aufzuheben, zu halten, bis der Brustkorb zu schwer wird und die glanzvollen Einheiten des Sichtfelds in Provinzen zerfallen. Wer aber trug den blitzenden Schuh? fragt der Weiße, ein sehr kommerzieller Genosse. Ich aber blitzte ihn mit der Zunge an und warf alles bereit geschaffte vor seinen Augen in den Müll. Als ginge man in einen Raum, um sofort auf den Stein zu schlagen, ein Wippen verblasst, es bleibt aber sichtbar, dass hier jemand abgesprungen ist. Dies ist der Anfang einer Geschichte meiner Freude, die eigentlich eine Türklinke in deinem Inneren ist, die ich wie eine Waffe halte. Wir sträuben uns also weiter in die eigene Handschrift, ins Werfen der Arme oder Heben, die Kugel ist vielleicht das Eisenerz der westlichen Hemisphäre, selbst dann würde man einem Typen den Hut aufsetzen und ihm einen Namen geben, damit er herumläuft und allen erzählt Ja Ja, ich habe gesehen und gehört, ab hier war das dann, oder so und so, außerdem war ich mir meiner eigenen Fehlbarkeit in schrecklichen Momenten durchaus bewusst. Das entzündet sich im besten Fall, oder man legt es halt ab, ditscht es in die Ecke, zieht so ein Rauschen über die kleinen Kügelchen am Hals, die sich im Sommer vor den Gedichten bilden. Die Wiederholung ist noch einmal dieses Pferd, ein mildes Addendum einer Insel, über die der Harn und die Haare gehen, das außerdem schönerweise seine eigene Regierung wählt, herauf treten an dieser Stelle die Vertreter. Das Material verknüllte sich nun, tüllt mich ins Herzeleid, kugelnd wie Error an tippender Spitze. Sie sehen Verstehen ist kein Problem, das Kinder haben, zumindest nicht, seit sie nachts noch als Nachtigall schuften. Und dann? Und dann? Und dann?
G13 | Lyrik 