G13 | Lyrik

Danach gibt es kaum noch Grund für Fragen und es fällt
dieser fadenscheinige Regen, der allem Gewicht gibt,
durch den sich manche Ampelstreifen noch ahnen lassen:
Alle Stifte vergessen zuhause und das Papier sowieso,
nur in den Wiederholungen dieser Fahrt

werde ich darum Wurzeln treiben in die Steine eurer Berge
und wenn überhaupt dann ein Zettelquadrat finden
zum Beschreiben mit höchstens anteiligem Verständnis
meiner Lust an Fragen, vergraben in den Fugen vor Haus 42,
wo ich im Regen, wenn alles schwerer wog,
nach Grün schrie, nach einem Zweck zu meinen Mitteln,
verdreht zwischen den drei Ufern meiner Fremdsprachen,
und später geflüstert:

Wenn ihr jetzt alle zuseht wähle ich
einen Einzelnen

die drachen fallen aus dem himmel: es ist herbst geworden,
hier und an allen orten mit denen ich telefoniere,
jahreszeitenunabhängig, hier und besonders: auch dort,
wo die bindungen gerade erst neu verleimt wurden

aneinander gelehnt wie buchrücken, an menschen die
in entfernungen von fünf bis achtzehn fahr- oder flugstunden
nicht wissen können dass ich sie ansehe und die
mein blicken deshalb nur ganz leicht am schulterblatt streift

was davon über bleibt verliert sich auf unterschiedliche arten,
klebt meist, in abgebrochenen leitungen, auf falsch adressierten briefen,
am boden von kisten voller sand und souvernirs, oder öfter noch
ganz unten an durchgeweichten blättern in den straßen meiner zeitzone

es dauert dann aber nie lange bis die tage sich wieder verlängern
zu geschichten die wir uns erzählen wenn wir uns kaum noch hören
können im klimpern von sprachen die sich nur halb verstehen
– was bleibt ist dann endlich